Traque traces, c’est l’histoire d’une énarque atypique qui quitte son loft bobo par passion de la littérature pour proposer un projet de résidence d’écrivain dans un lycée « difficile » du 93 classé site d’excellence. Elle tombe sur un proviseur qui lui dit banco tout de suite, de ceux qui ne s’embarrassent pas des lourdeurs administratives.

L’idée : faire des ateliers d’écriture pendant un an sur  « cette nouvelle écriture du monde et des individus basée sur les données » dans une classe de terminale STG (sciences et technologies de la gestion) sage comme tout, pas le genre à envoyer un professeur à l’hôpital pour dépression nerveuse. Les ados sont si enthousiasmés qu’ils se prennent de passion pour l’écriture, avec une appétence particulière pour son évolution numérique, et regardent maintenant leur carte Navigo RFIDéisé d’un œil suspicieux.

Tout est vrai, sauf la chute.
Cécile Portier est effectivement déléguée adjointe à la diffusion culturelle de la BNF, ce qui ne l’empêche pas de manger ses mots, des mots parfois pas très catholiques. Également écrivain, elle s’est mise en disposition du ministère de la Culture après avoir obtenu une bourse de la région Île-de-France pour aller à Aubervilliers au lycée Henri Wallon.

Elle a bien reçu un accueil enthousiaste de Mme Berthot, 1,80 m et un charisme à finir en personnage de téléfilm sur le service public. On rajoutera Arnaud, professeur principal de cette classe, qui a endossé le rôle nécessaire du garde-chiourme, au grand soulagement de Cécile et de son physique frêle, pas vraiment une voix de stentor,  « madame, on comprend pas toujours ce que vous dites… »

Depuis début octobre, à raison d’un atelier de deux heures toutes les deux semaines, elle leur fait écrire une fiction « cette écriture sans mots mais qui sont parfois transcrits en images », ces statistiques dont notre système actuel est si gourmand, comme un pied de nez à la « dataïsation » de nos vies. Mais il n’y a pas de miracle. Cécile n’en attendait pas d’ailleurs. Ce projet est juste une fenêtre ouverte, une alternative pédagogique aux cours de français classiques aux « bénéfices » difficilement quantifiables. Et tant pis pour la logique du chiffre qui règne à l’école, et à laquelle nous pouvons difficilement échapper dans nos sociétés. L’essentiel ici étant de prendre le recul nécessaire à la compréhension et de ne laisser personne d’autre écrire sa propre histoire.

Cécile Portier

« Tu t’appelles comment ? »

« Ici ou là-bas ? »

Outre l’ambition de la réflexion digne d’Hasan Elahi, cet artiste qui détourne la logique du life-logging, la difficulté provient de la construction de la fiction : elle se construit séance après séance. En cette mi-mars, les élèves commencent seulement à appréhender cet univers qu’ils élaborent. Le site qui lui donne corps est en ligne depuis un mois et les élèves ne l’ont pas vraiment mis dans leurs favoris. La séance de ce mardi va les aider à rendre plus tangibles les liens entre les personnages.

Cécile lance la consigne : « Votre personnage va écrire une lettre à un autre, en fonction des relations que vous avez nouées. » « Tu t’appelles comment ? », demande-t-on alors à une élève. « Ici ou là-bas ?, interroge la jeune fille. Ici, c’est Myriam, là-bas, c’est Mohamed, je suis vendeur dans un magasin d’informatique. »

Car chaque élève s’est inventé un double, en se basant sur ces fameuses données. « La construction des personnages s’est faite comme un jeu sous contrainte. On a introduit des vraies données dans la machine, on les a passées dans la moulinette du hasard, et on a regardé ce qui ressortait. Pourquoi faire cela: pour réintroduire ce qui fait tant peur au système de description du monde par des données : l’incertitude. Pour réintroduire de la fluidité dans un monde trop solide, découpable en tranches seulement. »

En guise d’approche, à la rentrée, Cécile leur avait raconté le Voyage des Princes de Sérendip, qui a donné son nom à la sérendipité :

- parce qu’il parle de traces laissées, et nous en laissons tous

- parce qu’il célèbre l’esprit d’enquête, et en même temps s’amuse de lui ; et certainement que nous avons à chercher, sérieusement, mais sans esprit de sérieux, car le pouvoir de l’interprétation est immense, et donc possiblement dangereux

- parce qu’il parle aussi de hasard et de chance, et sans cela on ne s’amuserait pas beaucoup

Ceci posé, on pouvait commencer à s’intéresser à nos propres traces…

Ensuite, chacun s’était assigné une résidence, non pas en fonction de l’ensoleillement ou de la proximité avec la mer, mais selon des coordonnées GPS délimitant un périmètre de quelques km² autour d’Aubervilliers, visible bien entendu sur Google Earth ou Street View.

Même principe pour le nom, « attribué au hasard parmi les 100 patronymes les plus répandus dans le département de la Seine-Saint-Denis : de Martin, 1404 occurrences, à Leblanc, 155 occurrences, en passant par Coulibaly, 435 occurrences, la date de naissance : seulement le résultat de la loterie, fonction random number sur Excel.

Le prénom, lui, a été choisi, parmi les 10 plus fréquents dans le département 93, lors de l’année de naissance du personnage. » De même, les visages ont la froideur mathématique d’un portrait-robot car ils résultent de « la somme des mensurations que nous pouvons exercer sur eux », ça donne « des gueules de suspects », privées de « ce qui nous dessine sans nous tracer ».

Les personnages posés, tagués, il ne restait plus qu’à raconter des histoires autour d’eux pour mettre en vie cette « infratopie ». Avec toujours cette arrière-pensée politique : Cécile leur a ainsi demandé de faire raconter à un personnage de fiction un secret en réécrivant sur leur propre vécu, pour pointer cette « idéologie du rien à cacher, présente aussi dans notre entre-regard, cette philosophie de l’espionnage. » Et le graphe social de se dessiner de récit en récit, d’atelier en atelier :

Des relations souvent conflictuelles, « plus que ce que je ne pensais », explique Cécile, que la séance de ce mardi va tenter d’adoucir par la communication épistolaire. À ce détail près qu’en guise de bloc de feuille, c’est sur un antique ordinateur avec écran à tube cathodique que chaque élève va taper sa lettre. Au moins, la connexion marche. Ali, enfin pardon Fatima Coulibaly tire un peu la langue : que raconter à Tony de Oliveira ? Il se renseigne sur les événements qui les unissent via le site, ça vient : « je commence à avoir une idée pour la fin… tragique, ça a commencé mal pour elle », justifie-t-il : la pauvre Fatima est veuve, son mari a été assassiné. Ali s’attelle à la tâche, il fourmille d’idées à la fin, lui qui n’écrit jamais d’ordinaire : « on s’amuse plus qu’en cours de français, on n’est pas obligé de suivre un programme, on écrit. », explique-t-il timidement. Des vertus du ludique pour débloquer…

Fatima la veuve recevra quant à elle une lettre de David Leroy, directeur d’une société de surveillance, Kazeem dans la « vraie » vie. « Fatima, elle est pas intéressante ! », s’écrit le jeune garçon. En se creusant la tête, il finira par rédiger une missive où David Leroy essaye de convaincre Fatima d’investir dans des caméras pour se protéger, histoire de ne pas finir comme feu son mari. L’exercice ne lui déplait pas : « ça nous entraine à faire de l’écriture, à inventer de la fiction à partir de la réalité. » « Tout ce qu’on fait montre ce que l’on est, poursuit William/Chakib. Par exemple, en début d’année, nous avons vidé notre sac pour savoir ce que l’on est. »

Quand on lui demande ce qu’il pense de cet atelier par rapport aux cours de français, la réponse jaillit : « Oh c’est mieux ! C’est plus nous mêmes, on a créé des personnages. » Et mine de rien, le message est passé : son personnage, fumeur qui vient de se rendre compte qu’il est addict à la clope, écrit une lettre à un pharmacien pour lui demander des conseils pour arrêter. Il a glissé dedans des données bien flippantes sur la cigarette : « Et suite à un calcul que j’ai fait j’ai calculé que j’ai fumé 142350 cigarettes et que d’après des chercheurs anglais j’aurai déjà perdu environ 1088 jour dans ma vie. »

Une plus grande capacité à écrire

Le bilan, puisqu’il faut bien le dresser, n’en déplaise aux fans du management par l’accountability, ne passe par des chiffres bien carrés. C’est ce que vont expliquer Cécile, Arnaud et les élèves lors du débat auxquels ils participent ce vendredi matin au Salon du livre. À la fin de la séance de mardi, ils en ont discuté avec les élèves qui présenteront le projet, enfin, s’ils se lancent…

«Faut-il plus d’artistes dans les établissements ? La réponse vous appartient. Qu’est-ce que cela vous a apporté ? », interroge Cécile. « On se dévoile à travers nos personnages », avance Myriam. « Je suis super contente d’entendre ça ! », réagit Cécile. Arnaud avance des arguments : « Votre professeur de philosophie a remarqué que vous aviez une plus grande capacité à écrire, vous avez moins d’appréhension. C’est difficile à jauger pour nous-mêmes. »

Avoir plus de confiance, ça n’est pas « directement » utile pour le bac, mais c’est un atout. Et la confiance pour ces élèves, ce n’est pas une évidence : « On ne vous demande pas de faire un exposé en un quart d’heure vendredi, ne stressez pas ! »

Elen, look artiste soigné, gilet-chemise rayée, a pourtant peur « de ne pas savoir enchaîner ». « Il y aura un journaliste pour animer le débat, il vous aidera à rebondir, et d’autres lycéens vont réagir… » « Madame, vous ferez la présentation ? », Myriam retente le coup.

« Ne stressez pas, ne vous autocensurez pas… » Le mantra est martelé. Et pourquoi ne se jetteraient-ils pas dans l’arène ? Certes, ils n’ont pas dépassé le stade de l’écriture narrative, certes la dimension politique du projet leur a échappé pour l’essentiel, certes les textes sont encore truffés de faute, mais ces élèves « paniqués par la consigne au début» ont fini par « s’échapper ».

Ne stressez pas, ne vous autocensurez pas…

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Le site Traque traces

Le blog de Cécile Portier

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Reportage réalisé le mardi 15 mars 2011 au lycée Henri Wallon d’Aubervilliers
Texte : Sabine Blanc
Photos : Ophelia Noor [CC-by-nc-sa]

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> Vous pouvez retrouver tous les articles de la Une : Livre numérique: quand les auteurs s’en mêlent, Le papier contre le numérique et Ce qu’Internet a changé dans le travail (et la vie) des écrivains

Tu gagneras ton pain à la sueur de ton front

Rêve générale

La religion est l’opium du peuple

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Rue89, 28 mai 2022

“Ma grand-mère travaille encore, je ne travaille pas encore”. C’était des slogans que l’on pouvait entendre cet après-midi à Paris, scandé par Quentin, un trentenaire participant à la troisième manifestation contre la réforme des retraites de ce mois de mai. Elle a rassemblé sur toute la France près de 4 millions de personnes, 1.000.000 selon la police, un chiffre supérieur à la précédente. Même le gouvernement en convient, la mobilisation se maintient, alors que le projet de loi est en train de passer au Sénat, après avoir été adopté par l’Assemblée nationale il y a deux semaines. Un gouvernement qui reste cependant ferme sur sa position. “Avec un actif pour un retraité, cette réforme est nécessaire, douloureuse mais nécessaire”, a expliqué le Président Louis Sarkozy, comme en écho au discours de son père Nicolas Sarkozy qui, presque vingt ans plus tôt, faisait passer sa réforme, malgré une contestation aussi importante. Son diagnostic n’est toujours pas partagé par les opposants, qui refusent que l’âge de départ à la retraite soit repoussé à 70 ans, 72 ans pour bénéficier d’une retraite à taux plein.

OWNI, 7 octobre 2023

Nouvelle tentative d’attentat contre le ministre du Travail cet après-midi, à l’occasion de l’un de ces déplacements dans une usine d’Annecy, dans le cadre de sa “Grande Tournée Pédagogique” destinée à faire comprendre aux Français la réforme des retraites, votée l’année dernière dans un contexte de forte opposition. L’homme, un salarié de 68 ans, s’est rué sur M. Lancar un couteau à la main, mais il a été maitrisé par les membres de la sécurité avant de le toucher. Interrogé par la police, il a simplement répété en boucle : “Je suis fatigué, je suis fatigué, je suis fatigué…” D’après ses collègues, c’était un homme sans problèmes.

Lemonde.fr, 12 novembre 2024

De notre envoyé spécial à Madrid

“Une grand-mère, pas une ouvrière”. Gabriella, comme des dizaines de milliers de femmes, est venue dire son refus de la réforme des retraites du gouvernement Manitas à l’occasion de la grande manifestation nationale organisée par les syndicats et les partis politiques de l’opposition. Cette ouvrière d’une usine de la banlieue madrilène nous explique : “Avec mes trois enfants, je vais devoir travailler trois ans de plus, soit jusqu’à 71 ans, je ne tiendrai pas le coup. Et encore faut-il que j’ai du travail.” En Espagne, le taux de chômage chez les plus de 60 ans atteint 74%.

En tête du cortège, on pouvait voir avancer, amaigries, les “mère de la désolation” -madre della desolación-, des mères de famille qui ont décidé de faire une grève de la faim dans l’espoir que le gouvernement retire son projet. “Il doit encore y avoir une vie après la retraite, explique Juana, si la loi est votée, nos enfants iront directement du boulot au cercueil, je refuse qu’on entérine cet avenir, si le terme convient.”

Mediapart, 4 mars 2025

C’est un fait inédit depuis 2018 : la productivité des travailleurs européens a diminué, petite Russie comprise. Perte de motivation, accidents du travail à répétition, absentéisme, maladies professionnelles, les facteurs sont nombreux pour expliquer le phénomène. “In fine, le corps et le mental des salariés craquent, explique un responsable syndical, la perspective de devoir bosser 45 ans dans l’espoir d’avoir une retraite à peine décente épuise par avance, d’autant plus que le chômage assombrit encore ce futur.”

Loisir Maxi Senior, été 2027

Le chiffre du jour : 86%

Parmi les plus de 75 ans, vous êtes désormais 86% à opter pour le camping lors de vos voyages, hors séjour chez les enfants et petits-enfants. Vous n’êtes désormais plus que 5% à opter pour l’hôtel. Le séjour chez les enfants et petits-enfants restent la destination-phare, avec 67%.

Wake-up.eu, 13 novembre 2028

“La dernière manifestation anti Union européenne tourne au drame cet après-midi à Berlin. Deux participants âgés ont succombé à une crise cardiaque, après avoir reçu une décharge de flux défensif porté par deux Europoguards qui tentaient de les empêcher de piller une boucherie. [...] Les quatre syndicats de travailleurs seniors ont d’ores et déjà annoncé qu’ils se réuniraient demain en silence, vêtus de blanc, sur le lieu des morts. Un hommage auquel les syndicats lycéens et étudiants ont décidé de se joindre, comme l’explique Jorgen Brumen, leader de l’UU ( Union Universitaire) : “Plus que jamais, nous devons nous serrer les coudes entre les générations. Les jeunes d’aujourd’hui sont les seniors de demain, nous ne voulons pas crever au bureau.”

Communiqué de presse des Restos du Coeur, 23 janvier 2031

Paris, le 23 janvier 2023.

C’est une nouvelle année record, un triste record pour l’association fondée par Coluche en 1985. Jamais les stocks de nourriture distribués n’ont été aussi importants. Surtout, à nos débuts, nous distribuions du lait et des couches pour les enfants. Maintenant c’est à des personnes âgées que nous les donnons le plus. Salariés précaires, retraités aux pensions trop faibles pour leur permettre de couvrir leurs frais quotidien, parents et grands-parents obligés de prendre sur leur paye pour aider plus jeunes qu’eux, la situation devient intenable. [...]

Nous ne sommes ni de droite, ni de gauche. Pour autant, nous n’en avons pas moins une analyse de l’état actuelle du pays, et au-delà de l’Europe. Sans un apport massif d’immigrés, notre pays, vieilli, diminué, va au devant d’une crise majeure.

Echternach (Grand Duché de Luxembourg-Wallonie), Hôtel du Lac, 30 juin 2035

Il faut la rétablir

OWNI, 16 mai 2045

Avec 25% des voix, le parti du Grand Voyagisme accède au second tour de la présidentielle, à la surprise générale. Aucun sondage Facebook ne prédisait un tel score à ce parti encore inexistant voilà dix ans. […] Le PGV a annoncé qu’il allait entamer des négociations avec le Parti Centralien, arrivé en tête de ce premier tour.

OWNI, 23 mai 2045

L’alliance Parti Centralien-Grand Voyagisme a emporté haut la main le second tour de la présidentielle, avec 56% des suffrages exprimés. Le Parti de la Décroissance n’a recueilli que 44%. Le taux d’abstention s’est élevé à 45%. […]
L’alliance se prend déjà à rêver d’une victoire au Parlement européen.

Discours de politique générale du gouvernement d’union Parti Centralien-Grand Voyagisme, 12 Septembre 2050

Sous la tutelle du ministre de l’Éducation et du culte, le Grand Voyagisme sera enseigné dans les écoles dès la maternelle

Mediapart, 12 juin 2056

Le Grand Voyagisme est désormais religion officielle de l’Europe, une décision gravée dans le marbre de la Constitution, à l’article premier. Tout citoyen cherchant à se soustraire au Grand Voyagisme sera passible de PRIG (Peines de rééducation d’intérêt général).

Encyclopédie des gouvernements occidentaux associés (GOA), édition revue

Grand Voyagisme

Religion officielle de l’Union européenne, dédié au culte du Grand Capitaine. […] Ces opposants dénoncent un mouvement d’astroturfisme, une théorie complotiste largement démontée.

Bruxelles libre, 25 décembre 2057

Treize heures, Marc, les yeux mis-clos, toucha de ses paumes celles d’Olivier. “Régularité et ardeur”, murmura-t-il. “Repos du travailleur”, lui répondit-il. Marc partit, Olivier s’assit au poste de travail et commença à travailler. Tandis que la sonde nutritionnelle se plantait dans son bras, lui apportant sa ration calorique du déjeuner, il commença ses tâches du jour. Un bruit de ressac marin berçait l’open space.

18 heures, Olivier se leva tandis que s’élevait le psaume dit du deuxième tiers temps. Il rejoignit ses collègues en cercle dans la salle de prière. La voix du Grand Commandeur (GC) de Bruxelles libre commença la parabole du jour.

- “Dans des temps anciens, vivait un peuple appelé Nouakit. Chez eux, le père -l’espérance de vie était alors faible-, devenu âgé, demandait à ses enfants de manger son corps. Il grimpait tout en haut d’un arbre et , tel un fruit à point, mais aussi comme un poids mort, inutile, se laissait tomber au sol. Le cadavre était ensuite dégusté à l’occasion d’un festin.

Heureux tous les travailleurs qui sauront se sacrifier l’heure venue, le Grand Capitaine les mènera à bord du grand véhicule, pour un circuit sans fin aux paysages éblouissants”, expliqua le GC.

Le récit finit, l’inhalateur circula de main en main. Olivier respira à pleins poumons une bouffée du souffle divin aux odeurs de thym mêlé d’iode. “Labeur et unité” conclut le GC.

Minuit. Olivier se rassembla avec ses collègues dans la Grande salle de prière, en sous-sol, pour la cérémonie du sacrifice annuel du Cargo Culte. Vêtu d’un caleçon de bain noir, une serviette de bain blanche sur l’épaule droite, comme une toge, Kevin s’avança dans la salle jusqu’au bateau trônant au bout, tandis qu’un chant bas et doux montait : “Il a bien travaillé, qu’un soleil éternel baigne son visage, il a bien travaillé, qu’il monte à bord du Véhicule majeur…”

Kevin prit le calice empoisonné que lui tendait le prêtre d’entreprise (PE) et monta à bord du bateau, où il s’allongea. “Il a bien travaillé, qu’un soleil éternel baigne son visage, il a bien travaillé, qu’il monte à bord du Véhicule majeur…” Le silence retomba sur un signe du PE qui prononça alors la phrase clôturant le rituel :

Il voyage pour l’éternité

Kevin, 72 ans, était le salarié le plus âgé de l’entreprise, ce qui l’avait désigné en vertu de la 14ème Règle pour cette mort en public, destinée à rappeler symboliquement à la collectivité le nécessaire sacrifice des anciens, pour la Concorde sociale. Le lendemain, un jeune prendrait sa place, accueilli rituellement, tandis que le nom de Kevin serait gravé sur la plaque d’hommage aux morts du Cargo Culte, dans le grand hall d’entrée.

Rome, 23 juin 2050

“Grand-mère, raconte-moi une histoire des Trente merveilleuses !” Léa s’agrippa au bras de sa grand-mère. Elle attendait ces moments de liberté avec impatience. Hier, ses frères pragmatistants  avaient abattu l’antenne qui permettaient au centre régional du Culte de capter les conversations enregistrées par les bracelets d’audio-protection. Anna se leva de son salon, monta à l’étage et ramena une revue jaunie. Elle se rassit aux côtés de sa petite-fille et lui lut :

Marie-Claire, 15 juillet 1982

Martine, 62 ans : “j’ai la vie devant moi !”

“Depuis que je suis à la retraite, voilà deux ans, je fais l’amour tous les jours !, s’exclame Martine lorsqu’on l’interroge sur son état d’esprit. Je me sens bien dans mon corps, et comme nous n’avons pu à nous lever pour aller travailler, et bien on se fait plaisir”, poursuit-elle, malicieuse. La peur de l’ennui, cette sexagénaire sexy ne connait pas : “Je suis inscrite à quatre clubs de loisir et nous passons six mois de l’année dans notre appartement de Tunisie.”

Anna ferma le magazine et sortit de sa poche un rectangle cartonné de la taille d’une main, protégé sous un nanoslide, aux coins cornés et tout aussi jaune que le Marie-Claire. Au dos, on pouvait voir une vue de paysage côtier. Elle le tendit à Léa qui examina la photo puis la retourna. Au dos, il y avait quelques lignes d’écriture manuscrite que la jeune fille déchiffra à mi-voix :

“Chère Tante,

Le temps est radieux depuis le début de notre séjour, la mer est chaude, le rosé est frais, bref nous passons des vacances délicieuses. Si tu veux passer nous voir, n’hésite pas, nous dorons sur la Costa tout le mois !

Bises ensoleillées,

Juliette”

Léa était émue. Cela faisait quelques temps que sa grand-mère lui laissait entendre qu’elle pourrait enfin voir une carte postale authentique, pas un de ces fac-similé qui circulait sur le cryptoNet. Elle embrassa Anna dans le creux de l’oreille et se leva. Elle devait encore apprendre son sermon, si elle loupait son examen de fin d’année, l’allocation de fin d’année de ses parents serait encore sucrée.

Paris, 9 août 2051

Bouffée par un cancer de la thyroïde, Jeanne exhalait ses derniers soupirs sur les draps immaculés de la clinique privée Saint-Nicolas. Sa maladie s’était déclarée voilà trois ans, dans sa soixante-dizième année, quelques mois avant sa retraite. Par souci de paraître auprès des voisins, son fils Jacques avait liquidé son CEGV (compte-épargne grande vieillesse) pour lui payer un traitement dans un établissement privé. Pour le reste, il souriait aussi béatement que sa mère. “Je vais rejoindre Arthur pour le Grand Voyage, murmurait-elle doucement, la Croisière éternelle.” “Oui maman, comme dans le psaume, “ils s’aiment et la traversée, durera l’éternité, et que le Grand Capitaine les bénissent, jusqu’au Grand Supplice.”

Derrière lui, un prêtre venait d’entrer pour la prière d’embarquement.

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Image tOad pour OWNI /-)

- Asseyez-vous, ze vous en prie, Zinette. Bien, nous entrons en campagne, comme vous le savez, avec tout ce que cela comporte en terme de soins et de relations, commença le stratège. Et quand ze parle de soins, vous me comprenez, vous qui êtes de la partie ! rigola-t-il sans que l’infirmière ne moufte. Donc, nous avons tout d’abord, et pour bien commencer ce petit marathon, deux remerciements à effectuer : l’un au ministre des Finances pour les raisons que vous connaissez, l’autre au secrétaire zénéral du ZéPM puisque, ma foi, il faut bien imprimer des affiches… entre autres… Et puis samedi prochain, on fera une petite avance au président, ça lui fera plaisir. Ça lui donnera du cœur à l’ouvraze, bien que sa réélection ne fasse aucun doute. Conclusion : en premier lieu, Bercy, casier habituel, vous connaissez le chemin. Petit deux, Au Tord-Boyaux, le patron s’appelle Bruno, même topo. Tenez.

Du Boufabouf déposa devant Ginette deux enveloppes vides aux noms des intéressés. Comme elle l’avait fait des centaines de fois, l’infirmière irait ouvrir le coffre, remplirait les dites enveloppes et les livrerait aux adresses ci-indiquées. Simple, efficace, la routine. Du Bouftoidlakeujmimeth avait une totale confiance en Ginette Caoutchou. Tu parles, depuis l’temps, elle avait fait ses preuves.

- Non, fit simplement l’employée modèle.

- Comment ça, non ? interrogea du Bouftefeux, incrédule.

- Non. C’est fini du Bouffin, asséna-t-elle, les bras croisés dans le fauteuil du défunt mari.

- Ma petite Zinette, si c’est une plaisanterie, elle n’est pas très drôle, tenta du Bouffillon.

- Je n’ai absolument pas l’intention d’être drôle. Une enveloppe est déjà prête et en lieu sûr.

- Une env’… hein ?… Deux enveloppes, ze vous dis ! Enfin, Zinette, cessez, cette scène est ridicule, protesta du Boufner en contenant difficilement sa colère de petit roquet mal dégrossi.

Ginette, se sentant soudain plus forte et peut-être même plus désirable (car le charme, n’est-ce pas, c’est une question de détente), quitta le fauteuil, s’avança vers le bureau que du Boufkhan s’était approprié d’autorité, appuya ses deux mains sur le chêne verni et, bras écartés, fusilla du regard l’as de la gouachette.

- Écoutez-moi bien, du Bouffin. Il n’y a plus qu’une enveloppe. Le lieu sûr, c’est un coffre. Il se trouve à deux pas du bureau d’un journaliste tout ce qu’il y a de pointilleux si vous voyez ce que je veux dire. Il attend mon signal. S’il ouvre, je vous dis pas le merdier.

- Quoi, quel merdier ? demanda l’autre, les yeux écarquillés.

- Dans l’enveloppe, il y a tout ce qu’il faut pour faire sauter la machine. D’abord, les photocopies des derniers chèques que Madame vous a signés. Vous vous souvenez des montants ? Je me demande ce que vous pourriez bien faire de tout ce pognon, vous qui avez déjà tout ! Puis également la copie du dernier versement effectué sur le compte personnel du président de la République.

- Mais enfin, bafouilla le barbouilleur.

- Ensuite, une série d’enregistrements audio de toutes les réunions auxquelles vous avez participé en tant que pseudo conseiller financier de Pharmarros. On vous y entend, bien sûr, mais accompagné de vos acolytes, le ministre des Finances, le patron de la banque centrale, le ministre de l’Industrie et celui de l’Information, quelques artistes aussi, des collectionneurs de tableaux, et le président en personne. Des heures et des heures de discutailleries autour d’une idée de base assez simple : on a les couilles en or, comment les garder au chaud ? Et tout ça, ça intéresse vraiment beaucoup le journaliste dont je parlais à l’instant. Croyez-moi, les preuves sont accablantes. Alors voilà ce que vous allez faire…

- Mais t’es la pire des salopes ! lâcha du Boufozy en levant son popotin.

- LA FERME ! Abruti ! hurla la grande Ginette. Assis ! Je n’ai qu’un geste à faire, un seul. Et tu te retrouves en taule jusqu’à l’âge de César Franck qu’avait l’âge de ses artères.

- Keskèdi ? fit du Boufesson complètement liquéfié, statufié, anéanti, en plein cauchemar.

- Comme le dit le philosophe Axel Honneth : « Ce qui doit former le cœur même de la normalité d’une société, ce sont les conditions qui garantissent aux membres de cette société une forme inaltérée de réalisation de soi. » Or, toi, tes alliés, tes clients, tes souteneurs, tes relations et tous ceux qui gravitent autour de cette sphère nauséabonde du pouvoir industrialo-étatique, vous formez le cœur même d’un régime anormal d’une société pressurisée et vous êtes, vous-mêmes, les conditions qui garantissent aux membres de ce régime une forme inaltérée d’enrichissement de soi. Alors, moi, si tu permets, je me fais un petit plaisir et puis je disparais. J’ai besoin d’eau claire. Voilà ta mission. Petit un : tu te démerdes pour récupérer le fric versé récemment sur le compte du Grand Chef de la France. C’est assez simple, vous vous connaissez bien, il te rembourse et c’est dans la poche. Il devra quand même me signer ce petit reçu, pour preuve de sa bonne volonté. Dis-lui bien que lui aussi a les deux pieds dans le caca. Petit deux : tu ajoutes à cette somme les deux cents millions que tu as piqué à Madame le mois dernier. Petit trois : tu procèdes au versement de ce pactole sur le compte suivant. En contrepartie, je mets le feu à l’enveloppe.

Ginette, frétillante d’une joie qu’elle peinait à contenir, déposa sous le nez de du Boufgarde un morceau de papier sur lequel étaient inscrits un numéro de compte ainsi que les coordonnées de son détenteur. Le chanteur lut.

- 243 815 GDV 2010, Association Nationale des Gens du Voyage ? Qu’est-ce que c’est que ces conneries ?

- Fais pas ta mauvaise tête, allez, on leur doit bien ça.

- Et comment vous voulez que z’aille reprendre de l’arzent dézà dépensé ? C’est impossible ! Et puis z’aurais l’air de quoi à demander ça au président ?

- Et tu auras l’air de quoi quand l’affaire fera la une de tous les canards ? « Du Bouffin, le bouffeur de fortune », « Du Bouffin fait exploser le gouvernement », « La République tremble à cause de du Bouffin »…etc.

- Mais vous êtes totalement zivrée, Zinette ! Ze vous en prie, revenez à la raison ! Ze peux vous aidez, ze peux…

- Tss tss, pas de ça entre nous, Jean-Édouard. Tu as quarante-huit heures chrono. Ensuite, c’est le merdier.

Du Bouffeurth regarda Ginette Caoutchou s’éloigner. À l’intérieur de l’homme meurtri, menacé d’humiliation, de ruine, d’excommunication, d’exil, se mélangeaient de multiples sentiments. Honte, rage, perdition, peur, incrédulité, instinct de survie.

- Et qu’est-ce que z’en ai à foutre moi de ces putains de manouches et de leurs caravanes de MERDE !! paniqua-t-il.

Mais Ginette était déjà loin. Quarante-huit heures chrono.

Du Bouflapoussière rentra chez lui, épuisé, tremblant, tel un loup blessé par le destin, poils au chien. Il s’affala sur son Chesterfield outremer et s’endormit dans les bras de Morflé.

- Monsieur le Président veuillez m’excuser de vous déranzer pendant la sieste mais vous savez les cent cinquante mille euros de Madame de Châlong c’est-à-dire est-ce que vous pourriez parce qu’il y a eu une erreur c’est bête et donc si vous voulez bien à charze de revanche bien sûr parce que sinon c’est le merdier.

- Qu’est-ce tu viens m’faire chier avec tes réclamations casse-toi pauv’ con tu vois pas que j’suis en campagne ?

- Si tout à fait Monsieur le Président mais c’est zuste une formalité ze vous rembourse dès demain promis.

- Donner c’est donner tête de nœud. Sbires, emparez-vous de ce chien galeux et pendez-le à un croc de boucher !

- Oh non Monsieur le Président ze vous en supplie, lâchez-moi, lâchez-moi ! Au secours AAAAAAAHH !

Du Bouftèmor se réveilla en sursaut, trempé. Deux cents cinquante pulsations minute, déshydratation avancée, hallucinations dignes d’un shoot au magic mushroom, tremblements, angoisses, paniques, l’auteur de Ma Vie, Mode de Finance, de l’écume aux commissures, était dans de sales draps, il avait la tronche du triquard moyen, sans horizon, sans issue, grillé, cuit, roussi, une vrai merguez.

Telle une bête traquée, dans un gémissement sourd, il tenta de se redresser, dégobilla une bouchée de turbot sauce aigrette sur son Chesterfield à cent mille balles et se rétama comme une bouse sur son tapis Stepevi à motifs japonais. Il parvint à se positionner à quatre pattes puis, centimètre par centimètre, se dirigea vers la salle de bain où, sans en avoir vraiment conscience, sans avoir peser le pour et le contre, sans avoir posé les choses bien à plat, il trouverait bien le moyen de se soustraire à la persécution des hommes. Et des femmes.

Il atteignit le carrelage frais, s’agrippa au lavabo, tira sur le tiroir de la console, farfouilla à l’aveuglette et s’empara d’une boîte de Pentothal, le célèbre et puissant anesthésique. Il ouvrit la boîte avec les dents. AArgh ! Elle était vide ! Ses muscles se raidirent, il hurla. La folie était là, envahissante, dense, sans limite. Son mode de locomotion animal lui permit néanmoins d’atteindre la cuisine. Et là, sans réfléchir une seule seconde, comme téléguidé par une force étrangère, il se saisit, en jetant sa main sur la table, d’une baguette de pain rassis Tradition, s’adossa à la cuisinière Falcon Classic Deluxe et, lentement, par à-coups, méthodiquement, il s’enfonça la baguette dans la gorge, un quart, la demie, les trois quarts, jusqu’à ce que mort s’ensuive, espérait-il. Les hommes du SAMU trouvèrent le milliardaire enfariné et inconscient, le croûton au bord des lèvres.
Le lendemain, le journaliste facétieux d’un journal humoristique osa le titre suivant :

« À défaut de Pentothal, Jean-Édouard du Bouffin tente de se suicider au pain complet »

Et alors là, ce fut un merdier, mais alors un merdier ! Rarement merdier avait été aussi merdique. Il y eut du sang, de la chique et du mollard.

Quant à Ginette Caoutchou, elle posa ses valises dans un petit mas cévenols, au bord du Galeizon, rivière limpide où, enfin, elle s’alla baigner toute nue.

Fin de la saison 1, la prochaine à venir…

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Épisode 1, épisode 2 et épisode 3

Olivier Bordaçarre est publié aux éditions Fayard

Le blog de tOad

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Pauvre Ginette Caoutchou, célibataire et sans un marmot à se caler au creux du bras, sans un amour, sans un amant. Vingt ans de bons et loyaux services chez des nobles du XX^e siècle. Vingt longues années à trimer à l’ombre des tentures de l’hôtel particulier des de Châlong ! Masser Madame et laver Monsieur, et les anxiolytiques de Madame et le Martini blanc de Monsieur et le chéquier de Madame, l’agenda de Monsieur, le sac Hermès de Madame, la Rolex de Monsieur, la constipation de Madame, les humeurs de Monsieur, le clébard de Madame, le thé du soir de Monsieur, les amies de Madame, les assistants de Monsieur, l’amant de Madame, les mains de Monsieur. Et les centaines de soirées débiles à attendre que les délicats convives puant le Dior à plein nez aient terminé de siroter leur cognac Martel en égrenant leurs imbécillités. Des milliers de réunions dans le grand salon des partages, comme l’avait baptisé Madame, où les familles se succédaient pour toucher leur part de gâteau. Familles d’artistes, familles de politiques, familles d’industrielles, grandes mafias du luxe.

Combien de valises, combien d’enveloppes, combien de milliards ? Ginette ne savait pas, n’avait jamais su. Débordée, la Ginette, dès le départ. Submergée. Et maintenant que l’odeur de la cinquantaine lui frôlait les narines, c’était le temps des points, des bilans, des retours sur un passé sans passion, le temps de l’ennui qui, comme la partie immergée de l’iceberg, se révélait si lourd sur les fonds arides d’un océan asséché. Dans une vie, quand t’en arrives à l’heure des comptes, c’est que t’en es à l’extrême onction, y a comme dans l’air des relents d’huile d’olive. Tandis qu’la vie, ça n’a pas d’but, à part çui d’vivre.

Elle en avait vu de toutes les couleurs, la petite infirmière de Choisy-le-Roi. Et elle avait choisi la Reine. Et l’avait aimée, même, cette cruche ! On avait acheté son silence, sa confiance, sa complicité. Et sa servilité, combien leur avait-elle coûtée ? C’est sûr, Ginette en avait mis à gauche, un bon paquet, de quoi se tirer en retraite anticipée, loin de toute cette dégénérescence, cette hypocrisie, cette aliénation. Mais aujourd’hui, un sentiment de honte lui sauta au visage à l’instant même où du Bouffin-le-bouffi pénétrait dans la salle à manger. Pourquoi avait-elle tout accepté ? Peut-être qu’il faudrait aller chercher du côté de Voltaire pour répondre à la question.

Madame de Châlong était amoureuse. Ne pas inquiéter Madame, ne pas contrarier Madame, servir Madame, l’accompagner jusqu’au coffre, l’aider à composer le code, sortir des liasses de cinq cents, les compter, les glisser dans des enveloppes, respecter la liste des noms qu’avait communiquée du Bouffin-le-biffeton, livrer ces enveloppes aux adresses indiquées, une chez l’avocat, une chez le député, une chez le ministre et, même, une chez le président. Faut pas être rapiat dans les investissements. Car chez ces gens-là, on n’a pas de scrupules, Monsieur, non, on n’a pas de scrupules. Mais des stratégies. On a des masques, des sociétés écrans, des exonérations, des boucliers fiscaux. On a des amis dans le milieu artistique (ça fait gonfler la nouille de fréquenter l’gratin), on apprécie la grande peinture (car qu’invente-t-on soi-même à part des plans sociaux quand on est de la haute ?), on hérite, on place, on investit, on a des Van Gogh derrière dix centimètres d’acier. C’est sûr qu’on n’est pas du genre à se couper une oreille. On a des maîtresses, on a des amants, et puis des chirurgiens et des homéopathes, des psychanalystes de renom (on est tellement bien dans son Œdipe, vautré dans son hypnose, dans le vide sidéral de ses pensées nulles qu’avec un divan sous le cul, on a l’air moins con). Ils ne crachent pas sur les enveloppes, les psy de la rue du Lichtenstein. La parole s’achète autant que le silence. On graisse les pattes des bons juges, on finance les bons partis, on soutient les bons dictateurs d’Afrique et on organise des soirées de charité. On se tirlipote la bonne conscience devant les caméras de l’info-porno. On vit quoi. Ça fait un bien fou de sentir l’argent liquide couler dans ses veines. On fait fonctionner la machine. On donne envie aux pauvres. Le fric, c’est un instant de paresse. Tout le monde peut pas se l’offrir.

Pauvre Ginette Caoutchou, les deux pieds dans cette merde ! Elle en avait jusque là.

- Bonzour mon vieux, avait fait Jean-Édouard du Bouffin à l’attention du majordome en pénétrant dans le grand hall marbré. La vieille a fini son potaze ? avait-il ajouté de son habituel dédain.

- Madame est au salon avec son infirmière, Monsieur, avait répondu l’impassible domestique.

- Très bien. Dites, mon vieux, soyez zentil de me préparer donc un petit en-cas rapide. Avec le décalaze horaire, z’ai les boyaux qui font des nœuds, avait ordonné la bête.

- Bien Monsieur. Il nous reste quelques bouchées de turbot sauce aigrette de la réception d’hier soir, cela conviendra-t-il à Monsieur ?

- Parfait, mon vieux, parfait. Avec un p’tit ballon de sauternes ? Ce serait le nec ! avait sugzéré le nabot en guise de conclusion tout en dessinant un rond de son pouce et de son index boudinés.

Du Bouffin-the-requin jeta son baise-en-ville sur le Louis XV, ralentit le rythme de ses gestes sous le regard énamouré de Madame de Châlong (elle en aurait pété une durite) au bout du nez de laquelle perlait une goutte de morve translucide (un léger rhume, c’est rien, le naturopathe ne devrait plus tarder avec sa valoche de granules sucrés), tira la chaise voisine, s’assit à la gauche de sa muse décatie, lui prit la main, inspira profondément, soupira, ferma doucement les yeux et les rouvrit, et dit :

- Viviane, cette semaine, vous m’avez tant manquée.

C’est à cet instant précis, en spectatrice silencieuse de l’abjecte hypocrisie, que Ginette Caoutchou prit la décision de mettre son plan à exécution. Sans plus rien attendre. Ce fut la mort des illusions, des espérances, des compromis.

Du Boufourbe était un homme pressé. Et pragmatique. Les campagnes électorales l’avaient toujours profondément excité. Quelle jouissance d’observer tous ces candidats au fauteuil de la gloire s’agiter, frénétiques, autour des puissants comme des mouches en nœuds pap autour d’une bouse étincelante. Ah les ronds de jambes, les courbettes, les révérences, les cérémonies ! La demeure seigneuriale des financeurs du GPM (la Grand Parti de la Majorité) allait incessamment se transformer en moulin. En théâtre du joli ballet des enveloppes.

Quelques ombres pourtant au tableau : l’arrière-petit-fils de Monsieur Antoine de Châlong, un ingrat, menaçait de déposer plainte contre l’amant du Bouftrou pour abus de confiance, recel, délit d’initié, blanchiment, fraudes diverses et financement occulte. C’était dégueulasse de faire ça. Mais on allait s’occuper de lui. Un gros chèque viendrait à bout de ses velléités de justicier. S’ajoutait à cela le problème d’une petite sauterie élyséenne de fin d’année lors de laquelle le ministre des Finances avait l’intention de décorer de la médaille de l’Ordre national du Mérite le comptable de la société Proxipez qui gérait la fortune de Châlong (comptable et, par hasard, beau-frère du dit ministre… quand on bosse en famille, ça va plus vite). Sauf que des journaleux parmi les plus fouilles-merde étaient à deux doigts de pondre leur papier. Du Boufdurhône était donc très pressé. C’est lui-même qui avait informé le président des risques d’une telle collusion et, sans remettre en cause la sauterie décorative, avait suggéré l’organisation d’une adéquate diversion du type émeute de banlieue insécurisée réprimée de manière exemplaire par les Compagnies de Robocops Sécuritaires. Ça marche bien ce genre de trucs.

- On peut se voir cinq minutes, Zinette ? fit du Boufdégoût en se dirigeant vers le bureau.

Ginette savoura son immanquable victoire en suivant l’artiste d’un pas légèrement nonchalant. Du Boufancudepoule était peintre, poète, écrivain, comédien, il lui manquait une corde à son arc. Ginette Caoutchou allait le faire chanter. Tsoin tsoin !

À suivre…

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Épisode 1, épisode 2 et épisode 4

Olivier Bordaçarre est publié aux éditions Fayard

Le blog de tOad

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Petite nouvelle de politique friction où toute ressemblance avec des personnes ou des faits existant ou ayant existé ne serait que pure coïncidence.

Jean-Édouard du Bouffin était un pragmatique.

En trente années d’une carrière artistique si conventionnelle qu’elle en était devenue, par la grâce de Dieu et d’innombrables glissements sémantiques, aux yeux du vulgum pecus, une vie hors du commun, Jean-Édouard du Bouffin avait su s’attirer les largesses d’un milieu où l’on ne compte pas car chez ces gens-là, effectivement, on compte pas, Monsieur, on compte pas. On flambe.

Écrivain mondain et poète maudit, peintre des belles formes et sculpteur de muses, comédien au théâtre des clichés, il s’était introduit dans l’existence de Viviane de Châlong, avait pénétré sa vie, son âme, et le reste.

Jeune et fringant éphèbe des années soixante-dix (un mètre soixante neuf les bras levés), fils de haute famille, il s’était rapidement fait un nom en publiant ses mémoires à trente et un ans, ouvrage qui fustigeait sans sommation la révolution de mai, les indépendantistes algériens, le cinéma de Godard, l’expressionnisme abstrait, le retour de Miles Davis et l’avènement du mitterrandisme, ce qui lui valut d’être traité d’anarchiste de droite sans que personne ne sache vraiment ce qu’on voulait signifier par cette antinomie. Puis il avait peint les stars du septième art avec les pieds, avait sculpté les bustes des présidents dans des blocs de saindoux, avait éructé ses poèmes dans les cocktails chébrans de la capitale, avait écrit des romans dont il justifiait la platitude syntaxique par cet original objectif littéraire qui consistait à fuir le style (plus c’est gros, mieux ça passe) et, surtout, surtout, secrètement, s’était fait l’amant de Madame Viviane de Châlong.

Déjà plein aux as au sortir d’une adolescence à la petite vérole, armé de canines à rayer les parquets, légèrement complexé par un zézaiement prononcé auquel s’ajoutait une calvitie précoce ainsi qu’une collection de furoncles sur le derrière qui l’empêchait d’exprimer librement ses penchants homosexuels, Jean-Édouard du Bouffin, fort de cette liaison plus financière que sexuelle étant donnée la taille du porte-monnaie de la victime, devint, grâce à sa pugnacité, à son sourire de requin-marteau et à sa gentillesse de poulpe, l’écrivain milliardaire que les éditeurs du monde entier cherchaient à toucher à n’importe quel prix. Il se faisait prendre (juste en photo) aux côtés des nouveaux philosophes de Saint-Germain des Prés (ceux qui confondent la pub et les idées), était invité sur les yachts des marchands de pétrole et, avec des membres éminents du gouvernement, il jouait au golf (un jeu qui consiste à pousser une baballe dans un troutrou avec une cacanne, et y en a qui trouvent ça intelligent).

En échange de son attention ostensiblement désintéressée, de sa courtoisie de gigolo insouciant, de son petit grain de folie qui générait les gloussements des bourgeoises à double menton dans les coulisses des opéras, contre sa présence inestimable à la table des de Châlong, et contre son petit coup de zob mensuel, Viviane de Châlong offrit sa richesse à son amant.

Résidences secondaires, tertiaires, quaternaires, châteaux en Espagne et villas luxembourgeoises, émeraudes, rubis, diamants, spacieux appartements dans des paradis fiscaux, comptes en banque incommensurables, chèques faramineux et valises blindées de biffetons, toiles de maîtres, actions par milliers chez Pharmarros, contrats juteux, emplois fictifs… le peintre Jean-Édouard du Bouffin, surnommé par ses détracteurs « le Titien à sa mémère », fasciné par l’argent facile, la rutilance et les honneurs, la célébrité et les regards avides des envieux, en était devenu complètement taré. Il mâchait de la gloire et des bijoux au quotidien.

Aujourd’hui, la soixantaine carrément dégarnie, le zézaiement plus prononcé encore à cause des fausses ratiches, il ne savait plus où donner du larfeuille. Il continuait à ponctionner la femme la plus riche d’Europe, la menaçait de la quitter si elle rechignait, enchaînait les insultes à la mémoire de feu-Antoine de Châlong, se révélait ignoble, gluant et fourbe.

Après avoir obtenu d’elle l’or et les bijoux (ça lui avait coûté trois petits orgasmes comparables à des pets de nonnes), il obtiendrait, grâce à elle et à sa considérable fortune, la soumission des grands chefs, entrepreneurs et dirigeants du pays (quand t’as l’un, t’as l’autre vu qu’ça bosse main dans la main). Il ajouterait du pouvoir au pouvoir, il les aurait à ses pieds, les ministres intègres et conseillers vertueux. Il serait leur maître à tous ! Taïaut !

À suivre…

Épisode 1 et épisode 3
Olivier Bordaçarre est publié aux éditions Fayard

Le blog de tOad

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Petite nouvelle de politique friction où toute ressemblance avec des personnes ou des faits existant ou ayant existé ne serait que pure coïncidence.

Madame Viviane de Châlong, quatre-vingt-onze printemps (ou quatre-vingt-onze liftings, on ne sait plus trop), richissime au-delà de l’entendement, célèbre et unique héritière du gigantesque groupe pharmaceutique Pharmarros, n’en finissait pas de vibrer au-dessus de son potage aux morilles et vermicelles parfumés à la citronnelle que venait de lui servir Ginette Caoutchou, sa fidèle infirmière.

Face à l’impératrice du suppositoire glycériné, au bout de la table sans fin du salon écarlate, dans les lueurs ambrées du lustre cristallin, son époux, Antoine de Châlong, pratiquement décédé, tentait une énième fois de porter à sa bouche spumescente une cuillère à soupe du raffiné potage susmentionné. Les tentatives précédentes s’étaient soldées par l’inondation de son gilet de flanelle et de son pantalon de lin mais on ne se moque pas du troisième âge en liquéfaction, c’est immoral.

C’était novembre et la fin de l’automne dans ce quartier mort et cossu de la capitale. Hôtels, porches lustrés, réverbères fin XIX^e, trottoirs nickels. Les radiateurs de fonte chauffaient à pleins tubes la vaste demeure de la rue du Liechtenstein. On en était moite, on tremblait pourtant, ça sentait le sapin.

Ginette Caoutchou soupira de tristesse en rejoignant le majordome dans la cuisine, à dix bonnes minutes à pieds.

- Il ne devrait plus tarder, regretta l’infirmière à plein temps en se laissant choir sur le premier tabouret Starck venu, aux côtés du majordome en costume qui chipait du bout des ongles des restes de truffes dans un ramequin à lisérés d’or.

- Avec de nouvelles envies, j’imagine, supputa l’homme à tout faire.

- Dieu sait ce qu’ils ont encore manigancé avec son ami le ministre à l’ombre des cocotiers de leur belle île privée… Faut trouver le moyen de s’en débarrasser au plus vite. Je n’en peux plus et Madame ne tiendra pas le coup longtemps.

- À ce rythme… acquiesça l’employé.

Il, lui, l’autre, « le monstre à neuf têtes » comme aimait à le chuchoter Ginette Caoutchou en roulant des yeux hallucinés, « le suceur de moelle », « le vampire de sa dame », « le bourreau de mes thunes », « le tripoteur de députés », « la créature du marais », « le petit blond avec deux chaussures beiges », ça faisait une paie qu’il était l’unique sujet de conversation des deux derniers domestiques de Viviane de Châlong. Ginette le haïssait. Elle lui aurait bien fait bouffer ses couilles mais c’était pas le genre de la maison. Faut maintenir son rang. Alors, contrainte, forcée, mais avec néanmoins quelques discrètes idées derrière le cabochon, Ginette Caoutchou s’était évertuée à gagner par tous les moyens la confiance de « la raie publique », ainsi nommé par référence aux sorties nocturnes du dit poisson sur les remparts des ministères, parmi les huiles et leurs scintillantes sardines.

Ginette regagna le grand salon en traînant de la savate. Sur le seuil, elle s’arrêta. Elle observa un instant sans bouger le spectacle affligeant, vraiment pénible, de deux multimilliardaires au bout du rouleau de leur inconscience, tentant, pour l’un vainement et pour l’autre en tremblotant, d’ingurgiter un potage royal en silence et, sauf le respect qu’elle devait à Madame, ça faisait un peu soupe aux cochons. Mais le bourgeois, n’est-ce pas, plus ça devient vieux, plus ça émet de grands slurps.

En voulant s’avancer vers sa maîtresse, Ginette Caoutchou se prit les pieds dans le chien Ferdinand, une espèce d’énorme serpillière épaisse et maronnasse qui se pissait dessus dix fois par jour. Ginette, après avoir pesté contre la bête immobile, alla s’asseoir à la droite de Madame de Châlong. L’ambiance était plus que feutrée ; lourde, sourde, chargée de ce que les deux vieux ne pouvaient plus dire pour la simple raison qu’ils ne pouvaient plus le penser. Le nez d’Antoine de Châlong surplombait sa soupe, à deux doigts d’y plonger sans qu’on eût pu imaginer que cette immersion nasale eût produit des bulles puisque Monsieur ne respirait plus.

Sous le regard respectueux, attendri, aimant même, de Ginette Caoutchou, Viviane de Châlong lorgnait le vide, le gouffre noir où l’avaient précipitée ses amours clandestines. Elle creusait lentement dans son potage. Des vermicelles blanchâtres lui collaient au menton comme autant de racines de chiendent extraites d’une terre sans goût dans laquelle elle s’enlisait inexorablement. Une méduse anachronique embagousée.

- Ginette ? balbutia la nonagénaire (comme quoi on peut faire du neuf avec du vieux, en onze lettres)

- Oui, Madame ?

- Vous… n’aidez pas… Monsieur… à manger son potage ?

- Madame, Monsieur nous a quitté. Vous le savez. Il y a bien longtemps déjà. Il n’y a plus que vous et moi dans ce salon, répondit l’infirmière en contenant une fois de plus ses larmes. Et, pensa-t-elle, mourir, ce n’est rien, mourir, la belle affaire, mais vieillir, ah, vieillir…

En effet et malgré les visions de Viviane de Châlong, la chaise de Monsieur, au bout de la table sans fin, dans ce salon qui n’avait plus d’écarlate que le nom, restait résolument vide. Cinq ans plus tôt, Antoine de Châlong, très atteint par une tumeur galopante au cervelet, s’était noyé dans son bouillon de poule au pot. Ça avait fait plouf, et puis plus rien. Depuis, Madame de Châlong l’appelait en silence, le voyait, lui parlait parfois du bon vieux temps. Alors Ginette, patiente comme une femme esseulée assise sur une bitte d’amarrage, rétablissait avec tact la cruelle vérité. Un repas de dimanche midi.

Bien que presque inaudible, mais l’habitude aidant, Ginette Caoutchou distingua au travers du triple vitrage, le bruit singulier des pneus de la lourde berline noire sur le gravier de l’allée de buis. Elle se redressa sans que Viviane ne réagisse le moins du monde à ce changement de posture.

Dans l’encadrement de la porte, le majordome se tenait droit, inquiet, appelant Ginette du regard. Sans toutefois perdre le sens des réalités car, ayant terminé les miettes de truffes, il s’était attaqué à un saladier de caviar qu’il s’était coincé dans le creux du bras et qu’il délestait de son contenu à coup précis de petite cuillère d’argent. Autant allier l’agréable aux obligations professionnelles.

Quand l’infirmière esquissa le mouvement de se lever, Madame de Châlong lâcha sa cuillère dans le potage. Elle venait de comprendre. Car malgré ses fréquentes crises de démences aiguës lors desquelles elle se prenait pour Margaret Thatcher et trépignait d’attendre un coup de fil du président de la République française en criant « my little dwarf ! my little pig ! », malgré ses pertes de mémoire qui lui faisaient lever des toasts au général de Gaulle, les trous sombres dans ce qui lui restait de lucidité, son incontinence chronique, ses coliques frénétiques, sa mélancolie suicidaire dont aucun antidépresseur ne venait à bout, ses visions et ses cauchemars, Viviane de Châlong savait prouver parfois qu’elle n’était pas totalement à côté de la plaque ni tombée trop profond dans le potage. L’amour l’appelait encore et, au bruit de la gomme sur les cailloux du chemin, elle crut sentir entre ses cuisses molles, sa vulve flétrie bâiller comme une carpe asthmatique sur les bords vaseux d’un étang sec. Il était là. « Le Dracula du Chéquier », « Le Coincé du Tiroir-caisse ».

À suivre…

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Épisode 2, épisode 3 et épisode 4

Olivier Bordaçarre est publié aux éditions Fayard

Le blog de tOad

Bobby survives an assassination attempt

What is alternate history ?

Alternate history is a writing genre frequently used for political reflections. It consists in rewriting history starting from a particular history point modified by the author. Alternate history creates some kind of new history which shows what could have been. It’s a political imagination tool that begin most of time by : “what if… ?”

The true story of Bobby Kennedy

Younger brother of John Fitzgerald Kennedy, Robert Francis Kennedy, also known as Bobby, is nominated US attorney general by his brother in 1961. He is 35 years old. Married with Ethel and father of 11 children, Bobby is a tormented man and deeply marked by his brother’s assasination in 1963. Whereas he embodies the East coast’s White and catholic self-righteousness, Bobby manages a spectacular shift to the left in the second part of the 1960’s. Strongly opposed to the Vietnam war, a fervent proponent of minorities rights and a spokesperson for the poor, he took part in the Democratic primaries in prevision of the presidential election in 1968. Although he is set to win the race, he is assassinated at the Ambassador hotel in Los Angeles, on June 5, 1968. Millions of Americans accompany his remains all along the railway linking New-York to Washington. His name will remain forever stuck in collective memory as the one who might have given America another destiny. Just the opposite of what Nixon and Reagan did. “Only those who dare to fail greatly can ever achieve greatly”, said Bobby Kennedy.

What if Bobby Kennedy hadn’t been assasinated ?

Bobby Kennedy came through the Ambassador Hotel’s attack. He became president of the United States. A new era is coming for America. But watch out for the counter-revolution !

1-Miracle man

The day Bobby Kennedy survived

Booby is know in a wheelchair

Excerpts of “Mon journal d’Amerique” by Jeff Pomerol de Launac

“Los Angeles, Ambassador Hotel, June 5, 1968.

It looks like the Shea Stadium. The same mad girls, the same foolish enthusiasm, the same electricity in the air. And the same deep feeling to be at the center of the world. But all the fanatic howling from those beautiful white-dressed American girls are not for The Beatles. They’re for Robert Francis Kennedy, a.k.a. Bobby. He’s the one who just won the Californian Democratic primary. However, it is not joy that causes their convulsions and tears. It’s terror. Because they saw everything. They where there, at the first rank, with their “Kennedy for President” hats, when the man fired. A staff member jumped over the stage, this place where a few minutes ago the former President’s brother pronounced his victory speech, next to his wife Ethel, mother to their 11 children. He took the microphone and said, tonelessly : “Senator Kennedy was shot.”

Thereafter came confusion. The Ambassador hotel’s lounge, jubilant five minutes ago, turned into a crime scene. The few policemen were overwhelmed. Excited by the smell of blood, camera crews made their way to the motionless body of the senator. We heard someone shout : “A doctor, we need a doctor !” Three doctors arrived and leant over the dead-still body. One of them tried to talk to him but he was already unconscious. A dark stain spread on the floor. Time seemed to have stopped. “About 10 or 15 minutes maybe”, a witness later said on television. Finally, Robert Kennedy is evacuated.

A few moments later, still shocked, an anonymous crowd gathered in front of the hospital where he was given first-aid treatment. Fire-trucks passed by. Close to there, a whole block was on fire. After a rapid check, they were told that there was no link with the assassination attempt. On television, special editions spoke of conflicting theories. What happened  exactly at the Ambassador hotel? How many persons had been stricken? Could Bobby Kennedy survive?

All night long, Americans were held in a dreadful expectation. It seemed impossible, simply unbelievable, that fate had stuck the Kennedys again. This time it wasn’t the perfect son-in-law but the rebel son, hero of popular classes, spokesman for minorities, for the young, a radical opponent to the Vietnam war, tireless defender of civil rights, JFK’s former attorney general, the one that John’s death brought to the more extreme edges of the progressive family, the hope of America’s forgotten ones.

For nearly 48 hours, they held their breath. They stayed on the pavement. They prayed. They refused to leave, staying out of resignation. People talked about it like he were already dead. They promised to take revenge. The shooter, a lonely person called Sirhan Sirhan, had been instantly arrested but people talked about a second shooter: a policeman. A conspiracy? How could we know? Faces looked tired. Revenge was roaring in wounded souls. Not him! First his brother, then Reverend King, assassinated 2 month before. Kill Nixon or the fake Democrat Johnson, if you want… But not him!

Suddenly, a mother, who had not slept in two days, pointed at the glass door. She wanted to shout but she stayed speechless. She was not hallucinating. Despite the difficulties, the patient wanted to run himself out of his wheelchair without the nurses’ help; he was in pain even if there was still this eccentric gentleness sparkling from his eyes. He would never walk again. He would never stand up on old barrels, in the ghetto, facing fervent crowds. The last bullet touched his spinal cord but he was alive. The roar of the crowd when he left hospital could confirm that. As a kind of answer, a small smile appear on his eternal New-England student’s face.”

JPL.

In the afternoon, Humphrey, McCarthy et McGovern threw in the towel. On November 5, 1968, Bobby Kennedy became the 37th president of the United States of America, crushing Republican Richard Nixon. Four years later, he is easily reelected. But, really weakened, he died in February, 1974. Until 2008, all presidents will be Democrats. Things get bad thereafter… (Ed.)

2-Champagne socialist, an american invention

In Woodstock, we witness the birth of official culture. Subversion is no longer what it was.

Story published in french newspaper “Le Monde”, August 20th, 1969, by Sophie Planchet.

August 16th, 1969. Woodstock Festival, State of New-York.

From all over the country, the long-haired youth flocks here to see the huge show. Organizers are overflowed but Berkeley’s students, spearheads of the Democratic vanguard, ensure that everything goes well. There is no way Socialst Workers Party leftists opposing the government or embittered Black Panthers can come here to disturb this week-end. Participants set up their tents and brought enough weed for all of the United States to get high. Janis, Jimi, Joe, Pete… take the turns on the giant stage. They praise RFK when we would have expected them to criticize the goernment, had the war gone on much longer. But the new president, Bobby Kennedy, called the boys back from the Vietnamese jungle, breaking with the pro-war policy of his predecessor, Lyndon Johnson, the “Texan redneck” supported by the army. The last platoons left Hanoi and were welcomed back as heroes. Moreover, here they are, pouncing around, their uniform opened, showing their chest, on the wide plain of Bethel, 37 miles away from Woodstock. They are the guests of honor in the festival, where a brand-new form of patriotism is in the makings. For Democrats strategists, they’re also the guarantee that Army headquarters will remain quiet. Those who blame soldiers must count with a hostile public opinion. And the opinion prefers to see America’s kids at home rather than 10.000 miles away, being crushed by Vietcongs.

As the sky glows darker, a severe storm threatens the hundred of thousand people who came. In spite of this, an orgasmic wave runs through the crowd as one organizer, the fearless Michael Lang, negotiated quietly the arrival of a special guest. It could be – we might use conditional tense – I could be true that the President honors the festival with his presence! When the first drops start falling on the giant camp, the whisper become reality. The presidential helicopter lands exactly where artists themselves landed earlier. A quarter of an hour later, Bobby is on stage. Straight on his wheelchair, like an amazing reincarnation of Franklin Delano Roosevelt, he delivers the most beautiful speech of his tenure in front of a silent crowd. He says to conclude : “Your are the future. You are America. God bless you, God bless America !” There are kisses and tears. We are no longer at a rock concert, we are attending mass!
In the VIP corner, Ethel Kennedy looks like a girl receiving her First Communion.

When Jimi Hendrix gives her a big joint, she takes it, politely, and she’s nearly suffocating in laughter. The “Star-Spangled Banner” man does not insist. Some talk about him as a special council at the White House, in charge of Cultural affairs, so it might be better not to transform the First Lady into a junkie. On his part, Bobby is holding a conversation  with the Who. Santana joins them while Crosby, Stills & Nash listen to every word. The President talks about America’s new face, this “third way to socialism” which he promotes since his election. Graham Nash whisper to Stephen Stills : “Fuck ! If I had been told that in one year we’d shift from counter-culture to state-culture…” Stills, hilarious: “That’s the reason why we fought !”

On the stage Joan Baez sings “We pray for you, Mister President.” For sure, the Woodstock festival will remain in History as the victory of liberal Americans. Well done, beatniks! Their hair are on the good side of respectability. Nice paradox…

3-The Union of Socialists States of America

Bobby and “socialism with a human face”

The Culture Minister

Excerpts of President Robert Francis Kennedy’s State of the Union address, January, 1974.
(Bobby Kennedy’s last speech)

“ (…) The United-States of America are now going into a new road, the road of democratic socialism. I would like to pay homage to you all, senators, congressmen, that made this possible. I also address the Republican opposition, which allowed us to bring this upheaval to a successful conclusion without violence. The life of a great nation at peace is at this cost (…)”

Make no mistake about it: this socialism with a human face is nothing compared to the one which enslave millions of our brothers in the East. It refuses to abolish individual freedoms in order to bring equality. It condemns the godless society that marxists theorists are building up on hatred behind the iron curtain. It is shocked to see that the utopia of a classless society has been betrayed by Moscow’s zealots. Because of them, the very idea of a revolution against the capitalist order is becoming supicious, while it is the only great idea that we, poor sinners, have been able to retain from God’s teaching.

In the past six years, we stoped the foolish war in Vietnam. We established a social security system for everyone. We enforced the legislation for equality between citizens, whatever their ethnic origins, religious beliefs or sexual inclinations. We punished exploiters, gave rights to workers and women. We took from the rich to give to the poor.

We chose justice abroad as well. (…) I’m proud that Congress heard the heart-breaking cry of the Chilian people by financing the heroic fight of those who follow my friend Salvador Allende against the backward goals of general Pinochet. Without you, Pinochet would still lead the government in power in Santiago instead of serving is life in prison sentence.

But all these outcomes are nothing compared to what we still have to accomplish. My strengths are leaving me, but I know I can count on a new generation of young leaders devoted to the idea of common good, a generation that will make our dreams come true in order to change the life of millions of men and women. Abolish poverty. Crush down injustice. Change our cities into sweet havens, banish violence from our ghettos. Seek peace in all circumstances and all around the world. Understand our ennemies while being assured that one day, they will follow our way. And finally strive to achieve the only valuable goal in all political action: unite men under a planetary democratic society, where love will reign (…)”

4-China attacks America!

President Palin announces massive retaliation

Five chinese terrorists attack the WTC

Interview of Sarah Palin by Diane Sawyer, live on CBS, September 13, 2009.

Madam President, thanks for having us in the Oval office at a time when America is living its the most tragic hours. My first question will be to-the-point: What are you going to do now?

War.The United States of America have been savagely attacked. We will retaliate. Quickly, strongly, and without any kind of hesitation. 2,500 innocent Americans perished in these attacks. It’s about time our great nation reacts instead of looking cowardly at our enemies crushing us. For the past forty years, we only opened our hands to those spitting at us. This era is over. Blood calls for blood.

But China is not a typical country. We are waging a war against almost 1,5 billion people!

We have the means to win the war.

Not all Chinese are guilty!

We have nothing against the Chinese people. All those ready to collaborate with us will be spared. Others will be punished.

Do we have irrefutable proof that the Chinese government is behind the attacks? Beijing denied any involvement.

At 9am, this 11th of September, two airliners struck the twin towers of the World Trade Center. Our intelligence services are clear on that: All 5 Chinese terrorists were members of the Chinese Communist Party. What other proof do you need?

What do you mean? Are you implying that America is made of cowards?

Forty years of Democrat administration let the vital energies of our country go dry. Democrats abandoned Vietnam. They wanted to make peace with the USSR. They encouraged regimes on our continent that had no respect for freedom and property rights. They have, at home, discouraged people from working and encouraged state charity. In 1984, they had a Negro elected at the White House. I have nothing against colored people in general and against rev. Jackson in particular, but there are things that simply should not be done. And that give a very bad example to the world. How can we be surprised to be attacked after we showed everyone our weaknesses?

The leader of the Democratic opposition asks for a Senate inquiry over the circumstances of the attack…

You are talking about the islamophile, pro-Chinese Hussein Obama? I think he should have stayed where he belongs: as a social worker in the slums of Chicago. That’s where he’ll be most useful for his people. Judging from their history, Blacks cannot be patriots. We can regret it, but that’s the way it is. Go ask the families of the dead firefighters if they need an inquiry. Facts speak for themselves.

Isn’t this war against China a way to rally Americans around an issue?

It is, first and foremost, a way to defend ourselves. But it is also an unexpected way to fight the poison of decadence that grows in the hearts and minds of Americans since 1968. We must repair the original sin of the Bobby Kennedy presidency. We have waited 40 years for this moment. I can tell you we’re not going to let this opportunity slip through our hands.

5-Carla and Cecilia: “Together, everything is possible”

The First Ladies’ revenge

Sarah Palin and Nicolas Sarkozy have an affair...

Published in Hello!, April 12, 2010 (the photograph in the inner pages is taken from the magazine cover, where we see – blurred – Cécilia Attias, Sarkozy’s former wife, and Carla Bruni-Sarkozy French kissing each other).

What a story! The whole planet is upside-down ever since we revealed that Nicolas Sarkozy was having an affair with Sarah Palin (Hello!, February 5).

Everything started at the Nato summit, in December last year. Sarah and Nicolas quietly held hands during the official dinner, following a ‘one-to-one’ conversation. A stolen kiss a few days later in Washington… we know the rest. From a simple ‘foolish moment’ (according to the press release from the Elysee Palace and the White House), we went to a full-blown love-story, where world affairs are being dealt with under the sheets. France just sent 10,000 additional troops on the Californian front! That’s how persuasive women can be…

Brave Todd Palin cannot stand to be laughed at anymore. He gathered around him an army of lawyers and is hoping to get a divorce at-fault. Right in the middle of the Thild World War, that’s cheeky. As for Carla Bruni-Sarkozy, she did not bother with all the judicial stuff. She is in the middle of her own – Italian – love story with what seems to be a ghost: Cécilia Attias. Sarkozy’s ex-wife said she was ‘very happy’ to have got rid of her ‘rather boring’ husband and to show the world that “it’s not so hard” to be a free woman. Ah, Nicolas, we had warned you: “No penis in the office!”

Select timeline

1969: The promotional movie Easy Rider premieres at the White House. In the film, two Democrats criss-cross the US to explain the reforms of the RFK administration to uncooperative peasants. The concept of “change driver” is born.

1970: Medicare reform gives every American comprehensive social benefits, even in case of an abortion.

1971: The death penalty is abolished throughout the US. The right tolerates the move.

1972: Massive demonstrations from the Republicans in protest of the handshake between Kennedy and Mao Zedong in Beijing.

Jimi Hendrix nominated

1973: Congress votes the budget for the US to support Chilean President Allende against the rebels of Pinochet. Sept 11, 1973: Victory of Allende. A military treaty is signed between Chile and the US.

1974: Bobby Kennedy dies. 1 million persons follow the funeral cortege from Washington to New-York. Among the officials present is the new French president, François Mitterand. Vice-president McGovern takes office until 1976.

1975: Fidel Castro declares that “Cuba must become the 51st state of America”.

1976: McGovern is elected. He launches the New Economic Policy (NEP).

1977: The right wing of the democratic party is marginalized at the Cincinnati convention. Jimmy Carter, a man who made a fortune growing peanuts, becomes general secretary.

1978: Defense Secretary Harvey Milk escapes a terrorist attack.

1979: The Tin Drum is the only Palme d’Or at the Cannes Festival. Francis Ford Coppola goes back empty-handed with his uninviting piece, The Vietnam War Will Not Take Place.

Woodstock turn into a democrats meeting

1980: Jimmy Carter elected president. Considered to be soft and easily influenced, he will remain in History for he remained only 4 years in office.

1981: François Mitterant is reelected with 54% of the vote in France, against Raymond Barre.

1982: Carter denies he belongs to the 4th International.

1983: Carter steps up for the copper miners in Phelps Dodge, AZ. That’s the best proof of his being a Trotskyist!

1984: Greenville, SC, hometown of rev. Jesse Jackson, cannot believe the election result. Jackson is the first African-American to be elected president of the United States.

1985: Nelson Mandela is freed.

1986: Sandinists win in Nicaragua, financed by the US.

1987: The Washington treaty puts an end to the Arab-Israeli wars.

1988: The “French Jesse Jackson”, Harlem Desir, acclaimed by public opinion, leaves his NGO and runs for president. He wins against Raymond Barre, who was running with far-right support, on May 8.

1989: In January, Jackson takes oath for his second term. He promises to “rid America of the cancer that is racial segregation”. Gearge H. Bush, his contender, declares privately that he is fed up with “these Niggers that run America”.

A new ideological model is born : The United Socialists States of America (USSA)

1990: Jean Leloup sings “1990″.

1991: Francois Mitterrand is awarded a Pulitzer prize for The Secret of the Grain.

1992: Jesse Jackson is reelected with a thin margin. Republicans strongly improved their standing in Midwest states.

1993: Race riots in Los Angeles following the Rodney King affair.

1994: The US win the Soccer World Cup at home, beating France in the finals (Cantona is given a red card after he beat up the referee).

1995: Desir is reelected in France. Bertrand Delanoe becomes prime minister. “A Negro and a fag, where is France headed for?” asks Prof. Choron.

1996: Bill Clinton, former Vice-president, is elected.

1997: Hillary Clinton, Health minister, revamps the Medicare system: 93% of all drugs will now have to be paid by the patient. The Democrats’ left wing are up in arms.

1998: France loses against Croatia (1-0) during the semi-finals of its World Cup. Sports minister Lilian Thuram is very upset.

1999: George W. Bush falls back into alcoholism and will not get over it.

2000: Clinton is reelected despite the “Monicagate”.

Chinese soldiers invade California

2001: A space odyssey.

2002: President Clinton talks of China and North Korea as the “Axis of Evil” in his State of the Union address.

2003: Republicans are crazy about an anchor on the Fox News channel: Sarah Palin.

2004: Al Gore is elected thanks to a fraudulent vote. Democrats, feeling the defeat, manipulate the votes in Tennessee. The end of the Democrat era nears.

2005: Al Gore declares that, while he remains alive, the US will never sign the Kyoto Protocol.

2006: Jacques Chirac bathes in the Seine river.

2007: Hu Jintao burns the Star-Spangled banner on Tienanmen Square.

2008: Sarah Palin wins the presidental election. Beginning of the conservative counter-revolution.

2009: Sept. 11: Chinese terrorists Attack the World Trade Center. Sept. 15: The US fire missiles against Beijing and Shanghai. The UN protests. For the first time, two members of the security council are at war. Sept. 18: China attacks the US. California is targeted by the Chinese Navy. A curfew law is passed in Los Angeles, leading to gang wars and plunders.

2010: The US government signs the armistice in Guangzhou and acknowledges defeat. For 74% of Americans, “we deserved it”. The United States become a province of China. Sarah Palin chooses to collaborate. Together with Nicolas sarkozy, they adopt a boy named ‘Hu’.

They adopt a young Hu

Famous alternate histories

Writings :
> The plot against America, by Philip Roth (Houghton Mifflin, 2004). Roosvelt lost the 1940 presidential election. Charles Lindberg, non-interventionist republican, became president and sign a non-agressive treaty with Nazi Germany.
> The Portage to San Cristobal of A.H., by George Steiner (Faber and Faber, 1981). Hitler did not commit suicide. He’s alive, hiding in the Amazon forest. A Jewish commando finds him and wants to bring him back to civilization to judge him.
> Fatherland, by Robert Harris (Hutchinson, 1992). Berlin, 1964. The Nazis won the war. They rule everything as far as east Russia. No Jews remain to testify of the Holocaust.

Movies :
> Jean-Philippe, by Laurent Tuel (2006). Jean-Philippe Smet never became Johnny Hallyday because he missed his first audition. He’s still a kind person named Jean-Philippe.
> There is also the “Back to the Future” trilogy, by Robert Zemeckis (1985-1989-1990) where the young Marty (Michael J. Fox) goes back in time and interferes in his parents’ romance.

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First published in Usbek & Rica (article on OWNI when the #1 was published)

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Texte : Thierry Keller / Illustrations : Eleanor Wood.

À votre tour, réalisez des uchronies grâce à notre application

Vidéo de présentation d’Usbek & Rica

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Pour Gabriel García Márquez l’affaire avait mal commencé. Comme tous les journalistes colombiens de l’époque, [nous sommes au début de l'année 1955] il a voulu couvrir la catastrophe, présentée alors officiellement comme « la disparition en mer de 8 marins au cours d’un tempête ». Un drame d’autant plus fort que le Caldas, un destroyer, dont la seule célébrité était alors d’avoir envoyé par le fond un sous-marin allemand pendant la deuxième guerre mondiale (2), avait perdu ses marins à seulement deux heures de navigation de son port d’attache, Carthagène.

Surtout, la marine colombienne révéla, une semaine après, qu’il y avait un survivant. Dans son autobiographie, Vivre pour la raconter (3), García Márquez raconte: « Nous [journalistes] fûmes unanimes à penser que nous tenions là le reportage de l’année à condition de pouvoir obtenir un entretien, ne fut-ce que d’une demi-heure, en tête à tête avec lui. » Cela ne sera pas possible, car les officiels encadreront toute l’information. Pourtant, les questions ne manquaient pas. Par exemple: comment un bateau de guerre avait-il pu perdre 8 hommes pour un simple coup de vent ? Comment avait-il pu survivre sur un radeau sans nourriture ni boisson ? Etc.

Que cache la version officielle?

« Pour la première fois je fus bouleversé à l’idée que l’on cachait à l’opinion publique quelque chose de très grave sur la catastrophe », analyse-t-il. Il est vrai que la Colombie était alors une dictature militaire, dirigée par le Général Rojas Pinilla, dont García Márquez raconte d’un ton faussement léger, que « les deux exploits les plus mémorables furent un massacre d’étudiants (…) et l’assassinat par la police secrète d’un nombre resté inconnu d’aficionados qui, le dimanche, chahutaient aux arènes la fille du dictateur. »

Pire, le naufragé, Luis Alejandro Velasco, semblait n’avoir qu’un seul objectif: jouir de sa gloire toute neuve et la monnayer. Mille dollars de la part du fabricant de ses chaussures si solides qu’il n’avait pas réussi à les manger, 500 dollars et une montre neuve pour remplacer celle qui pourtant n’avait pas failli pendant ces dix jours d’épreuves, etc.

C’est ce personnage qui va venir dans les locaux de El Espectador pour raconter son histoire. Pourquoi choisit-il ce journal? García Márquez ne le dit pas. Tout juste décrit-il ainsi le quotidien où il travaille: « Né cinquante ans auparavant [en 1887], façonné dans des murs qui ne lui appartenaient pas (…) El Espectador était un modeste quotidien du soir de seize pages serrées, mais on s’arrachait ses cinq mille exemplaires mal comptés dès que les vendeurs quittaient l’imprimerie et on le lisait en une demi-heure dans tous les cafés ténébreux de la vieille ville ». Ce journal —libéral— avait comme autre caractéristique d’être dirigé par un tout jeune homme de 23 ans, Guillermo Cano, le petit-fils du fondateur.

Comment reprendre une histoire déjà trop connue?

C’est lui qui va tordre la main de celui que l’on appelle « Gabo » au journal et l’obliger, en dépit de ses fortes réticences, à interviewer Velasco: « L’histoire, racontée par bribes, avait traîné partout, elle était maintenant frelatée. » Il est vrai que García Márquez avait déjà rédigé pour le journal pas moins de trois longs articles sur ce sujet, et s’était personnellement heurté au mur de désinformation dressé par la marine colombienne (4).

Mais Guillermo Cano est doué de ce rare talent, qui est de « sentir » l’information qui fera événement. Le choix de Gabriel García-Márquez, n’est pas non plus fortuit. Il est considéré au journal comme l’une des meilleures « plumes ». Il y est chargé notamment des enquêtes. « Il est spécialisé, écrit Miles Corwin dans la Columbia Journalism Review, dans ce que l’on appelle dans les journaux latino américains, les articles refrito [littéralement "remaniés"]: une reconstruction détaillée d’un événement dramatique, publiée des semaines ou des mois après [l'événement] sous la forme d’un récit écrit avec de l’élan et une grande habileté. » (5)

Il ne reste plus à  Gabriel García-Márquez qu’à s’exécuter, et d’abord à interviewer le naufragé. Cela durera 3 semaines « épuisantes », réparties en 20 séances de 6 heures chacune. Pas de magnétophone, car inventés depuis peu, les appareils étaient alors très encombrants et peu fiables.

Aujourd’hui, reconnait-il, on sait combien les magnétophones sont utiles à la mémoire , mais il ne faut jamais détourner son regard du visage de l’interviewé, qui peut exprimer beaucoup plus de choses que sa voix, et parfois même le contraire.

Il dira plus tard:

La majorité des journalistes laisse le magnétophone faire le travail, et pense ainsi respecter la volonté de la personne qu’ils interviewent en en retranscrivant mot pour mot ses propos. Ils ne réalisent pas que cette façon de travailler est peu respectueuse: lorsqu’une personne parle, elle hésite, s’engage dans des tangentes, ne finit pas ses phrases et fait des remarques insignifiantes. Pour moi, le magnétophone doit être utilisé dans le seul but d’enregistrer un matériel que le journaliste décidera d’utiliser par la suite, de la manière dont il décidera et choisira selon sa façon de raconter. Dans ce sens, il est possible d’interviewer quelqu’un de la même manière manière que vous écrivez un roman ou une poésie.

Un coup de génie

À l’époque donc, pas de magnétophone, seulement des notes prises sur des cahiers d’écolier. Et il faut écrire vite, car les articles sont publiés dans la foulée. Gabriel García Márquez décida que le naufragé, Luis Alejandro Velasco, serait le narrateur, et non lui, le journaliste. Aujourd’hui, il est difficile de dire comment cela fut décidé, puisque García Márquez, lui-même, en présente deux versions. Dans son autobiographie, il explique qu’avant même de réaliser les interviews, il avait choisi ce mode narratif: « Je le [Guillaume Cano] prévins, déprimé mais avec la plus grande courtoisie possible, que j’écrirai le reportage par devoir professionnel mais que je ne le signerais pas. » Dans le texte d’ouverture de Récit d’un naufragé, sa version est autre: « Mon seul problème littéraire allait être de convaincre le lecteur de son authenticité. Pour cette raison —et aussi par équité— nous décidâmes de l’écrire à la première personne et sous sa signature ».

Aujourd’hui, peu importe. Ce choix s’avérera un coup de génie. D’une part, il offrait la « crédibilité », puisque c’était celui qui avait vécu l’aventure qui racontait et que le lecteur le croyait, et d’autre part, il permettait l’immense souplesse narrative du roman.

Si l’histoire fascine, elle représente sur le plan du récit une prouesse, car il ne se passe pas grand chose sur le radeau de Luis Alejandro Velasco, qui dérive lentement dans la mer des Caraïbes. Les deux seuls événements importants —le naufrage et l’arrivée sur la terre ferme— se déroulent au tout début et à la toute fin de l’histoire. Qui plus est tous les lecteurs connaissaient déjà l’histoire et son dénouement heureux. Il fallait aussi composer avec les impératifs de publication imposé par le rythme d’un quotidien du soir.

Cela imposera un cadre:

Afin de mettre les lecteurs en condition avant de le [Velasco] jeter à l’eau, nous décidâmes de commencer le récit par les derniers jours que le marin avait passé à Mobile [aux États-Unis]. Nous fûmes d’accord aussi pour ne pas l’achever à l’instant où il retrouvait la terre ferme mais au moment de son arrivée à Carthagène, acclamé par la foule, c’est-à-dire quand les lecteurs pourraient poursuivre le récit tout seul à l’aide des faits déjà publiés. Cela nous donnait quatorze chapitres pour un suspense de deux semaines.

L’utilisation de procédés propres à la fiction

Ce choix d’étirer le récit est typiquement un procédé de fiction. La logique journalistique aurait été de commencer directement par le fait lui-même, c’est-à-dire le naufrage. Mais cette ouverture décalée permet au lecteur de pénétrer dans la psychologie du personnage, de partager ses sentiments et ses états d’âme. Velasco avant d’embarquer a été voir un film à grand spectacle: Ouragan sur le Caine, célèbre pour sa scène de tempête au cours de laquelle le capitaine Queeg, joué par Humphrey Bogart, assiste à la mutinerie de son équipage.

Après avoir vu le film, Velasco explique dans Récit d’un naufragé:

J’étais moi aussi fort ébranlé. En huit mois [le Caldas était resté 8 mois à Mobile pour subir plusieurs modifications] j’avais perdu l’habitude de la mer. Je n’avais pas peur car l’instructeur nous avait apris à nous débrouiller en cas de naufrage. Mais après avoir vu ce soir-là Ouragan sur le Caine je me sentis inquiet et cette inquiétude était anormale. Non qu’à partir de cet instant j’ai pressenti la catastrophe. Mais je reconnais que je n’avais jamais éprouvé autant d’appréhension devant l’imminence du voyage.

Gabriel García-Márquez ne pouvait que porter attention à ce film, car il l’avait vu et en avait fait un critique assez virulente au début du mois de mars. Gabo reproche notamment au film de s’appuyer sur une psychologie de bazar, qui ruine la qualité du film et en particulier fausse son personnage principal. « La personnalité psychopate du capitaine Queeg (…) est basée sur des raisonnements que l’on trouve dans la presse magazine ». Pour lui, Queeg, « comme simple être humain, comme loup de mer endurci et discipliné, est en soi un personnage extraordinaire, sans qu’il soit nécessaire de compliquer les choses avec des spéculations psychiatriques à deux sous. »

Un long « monologue intérieur »

Autant de remarques qui trahissent le romancier alors en devenir, qui prêtera toujours dans ses œuvres une grande attention « à l’exploration de la vie intérieure de ses personnages », comme l’indique Melvin Corwin.

Dans la série sur Velasco, il se sent libre de reconstruire les monologues intérieur de son personnage et pour la première fois, ils ont été effectivement partie intégrante de l’histoire. Et lorsque le marin a des mirages, discute avec des compagnons imaginaires ou se bat contre les distortions du temps, tous ces passages laissent présager du romancier mature.

Les réflexions —et l’inquiétude— qu’inspire au futur naufragé la scène de tempête d’Ouragan sur le Caine, et le premier pas dans cette vie intérieure du naufragé, qui est l’une des poutres maîtresses de la narration.

Pour tenir en haleine le lecteur et faire en sorte qu’il achète le numéro suivant du journal, Gabriel García-Márquez utilise d’autres techniques, que l’on peut qualifier comme étant « plus classiques ». L’une d’elles consiste à ménager un suspense à la fin de chaque article. Voici par exemple, la fin du chapitre VI.

Une longue et fiévreuse demi-heure venait de s’écouler quand je sentis la mouette s’arrêter sur ma jambe. Délicatement, elle picota mon pantalon. J’avais gardé ma rigidité de cadavre lorsqu’un coup de bec brutal me frappa au genou. Je faillis bondir à cause de ma blessure, mais je réussis à supporter la douleur. Après quoi la mouette s’avança jusqu’à ma cuisse droite, à cinq ou six centimètres de ma main. Je retins mon souffle et fis glisser celle-ci imperceptiblement, avec une précaution désespérée.

Pour savoir, si le naufragé affamé va réussir à s’emparer de la mouette qui lui picore la jambe, il faut lire la suite.

Une grande proximité avec la “source”

Mais tout cela n’a été possible que parce que Gabriel García-Márquez a réussi à obtenir une étroite collaboration avec sa « source ». Il explique : « Je fus très vite persuadé qu’il [Velasco] ne dissimulait rien. Je n’eus rien à forcer. C’était comme une promenade dans un champ de fleurs où j’aurais pu cueillir en toute liberté celle que je préférais. » Un travail collaboratif essentiel, qui permettra d’alimenter le récit et de lui donner sa force. Le marin trouvant pour les anecdotes qu’il raconte « des significations symboliques ou sentimentales, comme celle de la première mouette qui ne voulait pas s’en aller. Celle des avions racontée par lui, avait une beauté cinématographique. (…) À partir d’un certain moment je n’eu plus rien à ajouter. »

La série —qui n’a pas pris une ride un demi siècle plus tard— fut un tel succès que quelques mois plus tard, en juin, Gabriel García-Márquez réalisa une série utilisant la même technique, mais cette fois signée par lui, avec le champion cycliste colombien Ramón Hoyos, dans laquelle celui-ci se raconte.

Ce sera l’un des derniers articles qu’écrira G. García-Márquez en Colombie, car très rapidement la décision sera prise par le journal de l’exfiltrer, en raison des menaces sur sa sécurité. Ce n’est pas impunément que l’on écrit la « vérité » [la série sur Velasco était titrée "La verdad sobre mi aventura" —La vérité sur mon aventure] dans un dictature et que l’on montre les défaillances l’armée. Dans son récit Velasco expliquait notamment que le Caldas avait été déséquilibré par l’énorme masse de matériels électroménagers (réfrigérateurs, machines à laver, etc.) que l’équipage ramenait en Colombie, ce qui est théoriquement interdit sur un navire militaire, que le radeau sur lequel il se trouvait était dépourvu de sa dotation réglementaire (eau, vivres, etc.), et surtout qu’il n’y avait pas eu de tempête, qui était l’explication officielle du drame. Des années plus tard, les plus hauts responsables de la marine colombienne continuaient à maintenir contre toute évidence, que la version de Gabriel García-Márquez et de Velasco était fausse [lire ici, un exemple de ce type de témoignage - en espagnol]

En tout cas, comme l’écrit Miles Corwin, « cette série d’articles a représenté un pivot dans la vie et dans la carrière d’écrivain de García-Márquez. Le gouvernement fut tellement furieux, que la direction du journal, qui craignait pour la sécurité du jeune reporter, l’envoya à Paris, comme correspondant. Quelques mois plus tard, il ferma El Espectador. La disparition de son gagne pain obligea García-Márquez à devenir un journaliste itinérant qui devait vendre des piges pour vivre — et, de manière cruciale, à continuer à écrire des romans. »

Pour autant, Gabriel García-Márquez n’abandonnera jamais réellement le journalisme qui avait tant marqué sa vie. En particulier, il créa en 1994, la Fundacíon nuevo Periodismo Iberamerico [FNPI], dont il est à ce jour encore le président, qui est l’un des plus importants foyers de la réflexion sur le journalisme en Amérique latine. Mais ceci est une autre histoire.

Notes

1. Récit d’un naufragé, par Gabriel García-Márquez, Grasset, coll. Les Cahiers rouges, Paris, 2003. L’édition originale a été publiée par Tusquets, à Barcelone, en 1970. C’est à cette occasion qu’apparu la signature de Gabriel García-Márquez sous le récit.
2. Cette version est contestée. Seule certitude le sous-marin a été attaqué par le Caldas, mais il n’est pas sûr qu’il ait réussi à le couler.
3. Vivre pour la raconter, Grasset, Le livre de poche n° 30538, Paris. Théoriquement, ce ne devait que le premier tome des mémoires de Gabriel García-Márquez, mais il est peu probable qu’il écrive maintenant la suite. Vivre pour la raconter raconte son enfance et sa jeunesse, jusqu’à ce qu’il soit obligé de quitter la Colombie à luise du Récit d’un naufragé.
4. Trois articles publiés en mars 1955, dans l’ordre suivant: El naufrago sobreviviente paso los once dias en una fragil balsa, Como recibieron la noticia la novia y los parientes del marino Velsaco. [Le naufragé a survécu pendant onze jours sur un radeau fragile. Comment la jeune épouse et les parents du marin Velasco ont appris la nouvelle]. Oficina de informacion exclusiva para el naufrago crea la Marina, « Para que no se trate de explotarlo ». Sus declaraciones al llegar a Bogota. [Un Bureau d'information créé par la marine exclusivement pour le naufragé. "Pour qu'il n'y ait pas d'exploitation". Ses déclarations à son arrivée à Bogota. Le radeau était en liège].La balsa en que se salvo era de corcho. La explication de una odisea en el mar. Como y por que se salvo el marino. [L'explication d'une épreuve en mer. Comment et pourquoi le marin s'en est sorti sain et sauf]. in Obra periodística Vol.3, Entre cachacos II, édition établie par Jacques Gilard, Bruguera, Barcelone, Espagne, 1982, 2e édition.
5. The Hack, the journalistic education of Gabriel García-Márquez, par Miles Corwin, Columbia Journalism Review, janvier/février 2010 [Précision: la lecture de cet article m'a donné envie de relire Récit d'un naufragé, et de revenir sur Gabriel García-Márquez journaliste, qui est aspect relativement peu connu de sa personnalité]

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Article initialement publié sur Media Trend

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Dans n’importe quel film ou série, en particulier dans les films policiers depuis quelques années, le numérique joue de plus en plus un rôle important : consultation de fichiers, recherche d’indices, analyse de l’ordinateur d’une victime ou d’un suspect, recoupement d’informations, le petit et le grand écran ont intégré l’informatique et les objets numériques. Mais il doit s’agir d’un monde parallèle, qui ne se comporte pas comme le notre. Les aberrations sont de différente nature. Petit panorama, et réflexion sur les effets de cette construction mentale.

• Comme à la regrettée Samaritaine, on trouve tout sur le web, en particulier des bases de données contenant des choses complètement invraisemblables : listings de voyageurs, factures électroniques, appels passés, actes de mariage, j’en passe et des plus incongrus. A côté, les croisements de fichiers dont rêvent de nombreux Etats (fichiers judiciaires, consommation, bancaires, protection sociale…) feraient presque pâle figure.
• Les réseaux se forcent comme un rien et on peu pirater à peu près tout très facilement, films et séries adorent avoir un petit malin (plus rarement au féminin, en France il y eut la pimpante Pimprenelle) capable de pénétrer dans un réseau sécurisé, de forcer des accès, de remonter jusqu’à des ordinateurs maîtres à partir d’un esclave, d’espionner des caméras d’un réseau de surveillance, de faire fonctionner certains automates… Voilà qui participe à la crainte aveugle moranoïaque pour les néophytes qui se disent qu’à partir d’une simple adresse mail leurs comptes bancaires risquent d’être siphonnés et leur vie personnelle mise sur la place publique.
• Le temps d’attente n’existe pas : tout charge instantanément, ou le plus vite possible quand il faut vraiment montrer quelque chose qui défile comme par exemple un rapprochement d’informations ou un listing défilant. On imagine sans mal la puissance de calcul colossale de ce genre de bécanes.
• Personne n’utilise de services ou de logiciels connus du grand public, qu’il s’agisse d’un navigateur, d’une page d’accueil de fournisseur d’accès à Internet, d’un portail du service public ou encore d’un simple client e-mail. Peut-être est-ce une question de placement de produit, toujours est-il que le débutant ne reconnaîtra rien de son quotidien.
• Les logiciels sont très avancés. Ergonomiques et modernes, graphiquement beaux, ils sont complets, fonctionnant par pop-up ou widgets pour les rapprochements photo / identité / empreinte : jamais on ne voit deux fenêtres ouvertes, ou une navigation entre deux fenêtres. Tout se fait uniquement au clic gauche, et en un seul clic s’il vous plaît ! Ces logiciels affichent d’ailleurs tout en gros, en très gros. Ainsi même à 10 mètres on peut voir ce qui se passe à l’écran.
• Technique, ligne de code, analyse et outils informatiques restent l’apanage de quelques spécialistes. Parmi les personnages de la fiction, les rôles sont nécessairement partagés, il y a ceux qui savent s’en servir et les autres, ceux qui demandent l’information. Jamais on n’assiste à une démonstration, un apprentissage. Les outils numériques sont du ressort de spécialistes. Chasse gardée !
• Il y a encore très peu d’usage des réseaux sociaux, mais ça devrait arriver prochainement. Les possibilités sont pourtant nombreuses pour les scénaristes: trouver une piste dans les commentaires d’un blog, regarder qui sont les friends sur Facebook et MySpace pour établir un graphe social, vérifier l’historique des conversations MSN pour identifier un réseau, analyser par stéganographie des images échangées par courrier électronique pour voir si des photos anodines ne comportent pas un message codé, découvrir un profil bis qui permet une double vie en ligne… Gageons que la présentation des nouveaux moyens de communication interpersonnels se fera sous l’angle négatif.
• Le plus risible reste encore le son. N’importe quelle application produit de petits bruits (blip, xzzz ou encore bidibidibidi) et ce même si personne ne touche à rien et que l’ordinateur est simplement allumé en arrière plan, sans tâche de fond particulière. Un moyen d’indiquer qu’il y a une âme dans la machine ? Plus fort encore, la plupart du temps les ordinateurs qui semblent par leurs petits couinements rendre un hommage numérique à R2D2 ne sont même pas équipés de haut-parleurs…

Côté mobilité, les films et téléfilms sont également à la traîne par rapport aux pratiques déjà courantes.

• Les sonneries de téléphone mobile, même les appareils qui manifestement des smartphones dernier cri, sont pathétiques de nullité et ressemblent à un mauvais fichier midi. Aucun personnage de fiction ne personnalise ses sonneries, mais aucun ne regarde son écran pour savoir qui appelle avant de décrocher. Et personne ne met son téléphone portable en mode vibreur.
• Personne n’envoie d’e-mail ou ne consulte Internet depuis un téléphone mobile ou un ordinateur portable, même en 3G. Internet, c’est encore réservé à la machine posée sur le bureau. Alors que les offres commerciales existent depuis longtemps déjà… et l’usage aussi !
• Le Wi-Fi (si on en parle, mais comme de toute façon ce n’est pas montrable à l’écran…) fonctionne toujours, les réseaux ne coupent jamais (sauf cas rare et pour les besoins du scénario).

Tout ceci paraît bien anodin, mais en réalité c’est assez gênant car petit et grand écran participent à la création d’un imaginaire collectif. Pour celui qui n’est pas historien, policier, technicien, réparateur auto, balisticien, physicien, l’image fait plus ou moins foi. Car on peut se dire légitimement, si on ne cherche pas à aller plus loin et/ou si l’on ne dispose pas des connaissances spécialisées, que c’est une reconstitution à peu près fidèle et que ça doit ressembler (ou ressemblait) à ce que l’on nous montre. Il est dommage que l’on nous présente une version faussée de l’histoire, ou de la physique dans certains cas bien particuliers, mais de toute façon cela ne nous touchera pas dans notre quotidien, d’abord parce que le voyage dans le temps ne fonctionne que dans un sens dans un même référentiel (au rythme d’une seconde par seconde), ensuite parce que les voyages dans l’espace, le tir à balles réelles ou les cascades en voiture ne concernent pas encore grand monde.

En revanche, pour ce qui est du numérique, c’est bien plus dommageable, car nous sommes dans un univers plein d’objets électroniques, où les réseaux, les télécommunications et Internet sont une réalité… au quotidien ! Pour un migrant digital, l’image qu’on lui propose des outils numériques de ces mondes virtuels (ou de cette nouvelle couche ?) est néfaste et angoissante. C’est un monde d’outlaws sans sheriffs, un univers de spécialistes qui s’y connaissent où les autres se font plumer ou dénigrer, un domaine qui tient de la magie car les choses s’y font comme par miracle et sans rapport avec d’autres univers plus grand public. Il n’y a aucune notion de limites : on trouve absolument tout, on peut toujours tout obtenir et pénétrer impunément n’importe quel réseau, rien ne demande de temps il suffit d’avoir le bon outil et la bonne technique, personne ne se heurte à des problèmes de compatibilité de formats ou d’interopérabilité.

Parce que petit et grand écran contribuent à la fabrique de nos représentations mentales de notre société et de notre histoire comme de notre présent (on dira Weltanschauung pour faire chic et briller dans les salons), il serait temps qu’ils contribuent également à vulgariser l’informatique, Internet, les réseaux sociaux et les appareils électroniques du quotidien avec davantage de fidélité à la réalité. Vulgariser au sens de démystifier, rendre populaire, faire comprendre, effectuer un peu du travail pédagogique qui manque dans les parcours scolaires. Les fictions françaises peinent déjà côté audiences en raison de scénarios planplan, de rythmes lents, d’un manque cruel de créativité dans les intrigues autant que dans les stéréotypes de personnages (faire d’un médecin toxicomane et misanthrope notre héros ? vous n’y pensez pas !) et d’un ancrage dans un proche passé intemporel (aucune référence à un événement historique daté) rassurant qui éloigne un moment le téléspectateur des turpitudes de son quotidien.

Et si on commençait à faire preuve d’ambition, de créativité, et de réalisme ? La connivence que prônent les grandes chaînes (le slogan de France 3 est : De près on se comprend mieux, la signature de la campagne publicitaire de TF1 est On se retrouve sur TF1) est encore au stade des mots. Il s’agit de s’y mettre dans les faits. Ou résumé en deux mots : moteur, action !